Colombia

Colombia,

non ho mai avuto a che fare

con te,

Colombia,

mi ricordo solo una volta

al liceo

che era arrivata

una classe di colombiani

a fare uno scambio culturale

e un insegnate di ginnastica

voleva a tutti i costi

insegnarci il mambo 

e la bachata

per accoglierli ballando,

io provai a spiegargli

in buone maniere

che se dovessi mai andare in Colombia

e mi accogliessero ballando la tarantella

io gli tirerei un pugno in faccia;

mi diede 4

e passai tutta l'ora

su una panchina

seduto assieme

alle mie compagne mestruate

o presunte tali.

Colombia,

nonostante i nostri trascorsi

non siano così felici

non ti disprezzo,

anzi,

ho per te quella simpatia 

tenera e un po' egoista

che si prova per i tossicomani

che stanno peggio di te.

Infatti Colombia,

mi ti immagino

costretta alle cene di famiglia

con tutti gli altri stati sud-americani,

seduta al tavolone,

sudata,

che ti gratti il naso,

impaziente.

A capo tavola

il Brasile e l'Argentina

che parlano di calcio

e di quella volta 

che ai mondiali...

poi più giù

la Bolivia discute di rivoluzioni fallite

col Cile che, ormai imborghesito,

sorseggia cabernet vestito di vigogna

e ricorda i tempi degli Inti illimani.

E tu,

Colombia,

seduta di fianco al Paraguay,

il classico cugino muto

e brufoloso

interessante come una visita

alla fabbrica dei tappi di sughero,

carismatico come un Koala,

tu,

Colombia,

sudi e tremi

e pensi:

"ecco

adesso me lo chiedono".

E infatti il Venezuela,

si gira fingendo interesse

e ti chiede:

“E tu, Colombia,

tu di cosa ti occupi?”

“Sono nel ramo

degli aspira-polveri,

vendita all'ingrosso”
“Si guadagna bene?”
“Finché c'è polvere

c'è speranza”.

Poi chiedi scusa,

e con permesso,

e vai in bagno

a prendere un po' di respiro

e a pensare che se qualcuno

al tavolo

ti obbliga a ballare la bachata

tu gli tiri un pugno in faccia.

(dedicata al mio designer di fiducia, F.F.T.)