Atti osceni in luogo psichico

Ero lì che passeggiavo

dentro una fantasticheria

il libro spalancato

sul tavolo

come uno sbadiglio

gli occhi offuscati

inutili

gettati contro al muro

più lontano.

Ero lì che passeggiavo

divincolandomi

tra tentacoli teorici

e fauci metodologiche

quando incappai

in un qualche prato

e su quel prato

c'eri tu.

Ma non tu tu,

nemmeno lei,

o lei,

e voi neppure:

un tu generico,

un tu-donna-da-biblioteca

di quelle che vedi

una volta nella vita

passarti davanti al banco

andare al cesso

e poi più,

ma proprio più,

tanto che 

a un certo punto

ti chiedi anche

se non ci sia una botola

o un passaggio segreto

tipo Cluedo

nel cesso delle donne

che porta a una stanza

sottoterra

poco illuminata

piena di tutte le donne

che ti sono passate 

davanti al banco

e ti hanno distratto

nel corso degli anni,

chiuse

imprigionate là sotto

nella penombra umida

invecchiate

sfatte

muffite

i capelli arruffati

come spettri.

Fatto sta

che tu

sei bella abbastanza

da calpestare coi tacchi

la psicologia sociale

Milgram

e tutte le sue fottute cavie,

perciò 

nella fantasticheria

mi alzo,

ti seguo,

mi divincolo dai tentacoli 

e dalle fauci suddette,

e mi ritrovo in un qualche prato

e su quel prato

c'eri tu.

E io ti dico:

"Perchè non sei andata

nel cesso delle donne

come tutte le altre?"

"Perchè non mi piaceva l'idea

di finire in una cantina

semi-buia

umida

piena zeppa

di pazze arruffate

che non vedono la luce

da chissà quanto".

"Aha-ah!

Ma allora è vero:

nel bagno delle donne

c'è il passaggio segreto

e tutto il resto!"

"Si"

"Incredibile"

"E da voi

è vero che ci sono

le caccole spatasciate

sulle piastrelle?"

"Si"
"Incredibile"

"Senti, non vorrei sembrare scortese,
ma per essere una fantasia sessuale

sei molto poco nuda"

"Hai irrimediabilmente ragione,

ma è autunno

e c'è vento

e siamo in un prato:

ho freddo"

"Se vuoi immagino

che sia estate"
"No,

c'è un bel viola nel cielo.

Piuttosto immagina

che la nostra pelle

è caldissima,

in fiamme"

"Sia,

non è:
ci va il congiuntivo"
"Nelle fantasticherie
non serve"
"Credo che tu 

hai ragione".

Eravamo

su un qualche prato

nudi

sdraiati sul tappeto

croccante e discreto

di foglie secche,

le pelli bollenti

i sessi gaudenti,

quando sento

battermi la spalla.

"E voi chi siete?",

due individui scuri

vestiti di bianco

ci fissavano dall'alto

sotto buffi copricapi

da bobby inglese:

"Guardia di Costanza:

cosa sta facendo lei qui?".

Imbarazzo.

"coito

ergo sum"

"Non faccia il simpatico

e non parli in inglese...

Forza!

Venga con noi

dobbiamo farle il verbale:

questa volta si becca 

una bella denuncia"

"Scusate, quale sarebbe 

l'accusa?"

"Atti osceni

in luogo psichico"

"Vi manda Milgram vero?

Figlio di puttana!".

Non rispondono:

uno scrive il verbale

l'altro parla alla ricetrasmittente

con i centri dell'attenzione.

Mi strappano

alla mia lei generica

- Ci scambiamo

un ultimo sguardo

mentre uno di loro

la conduce a forza

nel bagno delle donne -,

mi fanno una doccia fredda

per spegnermi la pelle,

poi mi rischiaffano

ancora nudo

nella bocca

spalancata

del libro,

dietro le sbarre

delle righe

da cui ero evaso.