La parola alla parola

I vostri corpi

mi fanno schifo.

Sudano e ruttano.

Sono geroglifici profani,

servi inadempienti

mutilati

offesi

umiliati

da noialtre,
annoiate,

agili fruste

vestite di nero,

gatte a nove code.

Perché non siete

come noi?

Perché vi ostinate

a strabordare dai vestiti

a dondolare sulle sedie
a scricchiolare nella notte?
Perché,
stupidi corpi goffi

pesanti di peli

e polpa rosa

pompelmosa,

perché i vostri arti

non s'irrigidiscono

in stanghe nette

congruenti,

perché le vostre pance

non si svuotano

bianche,

perché le vostre appendici

non svolazzano

- graziate -

sul filo delle venature

del reale?

Ripetetevi!

Patetici storpi infelici,

ripetetevi

per pagine

e pagine,

mai identiche

stecche imperfette

tracciate da mani incerte,

inette.