Tristezza d'Estate

D'Estate la tristezza

dovrebbe assicurarla
la mutua.
S'è lusso d'Inverno
- e così è bene - ,
per gl'occhi sudati
è il solo modo
di non soccombere
alle pance bianche,
alle occhiaie incavate,
alle ascelle pezzate,
ai liquori zuccherati,
alle risate dei gabbiani.
Senza tristezza
mezza sopravvivenza.

Guardate le frutte

che a dispetto delle bucce

e dell'apparenza

decisamente idiota

sanno bene 

cosa fare

e quando;

guardatele

lasciarsi cadere

molli

inerti

sui terreni aspri

sui cementi cittadini,

osservatele spappolarsi

in mezze giornate di sole,

marcire dal di dentro,

regalare all'alea

il loro nudo seme,

ciò che più le preme.

Poi contate 

le grigliate

moltiplicarsi,

i fumi di carne

salire in cielo

dai barbecue

come offerte votive

agli dei miopi,

i vini versarsi

nell'erba,

mischiarsi

alle larve

e al miele marcio

zuccherino

dei frutti

già detti.

Raccogliete

con lo sguardo

le carcasse

sulle strade,

gli hamburger

di tasso

che sfrigolano 

sull'asfalto.

L'aria è densa 

di cadaverina

e fruttosio,

il respiro buio

di tabacco

e atra bile,

e tutto sembra

disgregarsi

e svanire

come un vortice

di pulviscolo

o un secchio di sabbia

versato nel cratere

del mare.

Ma mai nulla muore,

mai nulla davvero:

arriva sempre

la risata gelida 

d'Inverno

a ghiacciar 

la putrescenza,

a imbiancare

le righe

nei campi,

a conservarci

più rigidi,

più stanchi.